punta cabalo

Me gusta especialmente algo –además su indiscutible belleza natural– de esta isla. El hecho de que la mayoría de sus habitantes no vivan del turismo. Apenas hay hoteles. Los que se encuentran en el pueblo no superan las dos estrellas... Poseen ese aire decadente característico del desuso.

La mayoría de sus habitantes no viven del turismo, decía. Viven del marisqueo y de la cría del mejillón. Para cultivar mejillones, instalan unas plataformas de madera sobre el mar: las bateas.

Cuando cae la tarde, desde mi lugar favorito de la isla, la puesta de sol ilumina las bateas y se forma un paisaje extrañamente marciano. Y en ese momento..., en ese momento me siento como en casa.

más que tranquila

...

silencio

fuego

[Mi corazón parecido
a una llama al revés]

blanca

La angustia implantada en mi tráquea.
Tengo las venas saladas
como el mar.
El mar.
A veces sube la marea
y me borro a mí misma sin querer.
Sólo quedamos las olas...
Las olas y yo.
Estrellándonos contra el hormigón
que otros han creado.

luna llena

Terraza, noche iluminada, música. Cerveza. Tú. Y un final felizmente inesperado. 

Crazy Rhythms

Escuchamos ritmos locos tumbados sobre la cama. Desnudos, a oscuras.
–¿Te he dicho que me encanta este disco y no me canso nunca de escucharlo?
–Sólo unas 867 veces...
  (Sonrío)
–¿Y te he dicho que me encantas?
–Tú a mí mucho más.
  (Sonrío y me sonrojo)
–Voy a subir el volumen, no te muevas.

tiempo

Cómo adoro a esas personas que escriben de forma impecable casi sin darse cuenta.

Qué pereza tanto blog literario. Tantos lugares comunes. Tanta mediocridad publicada.

¡Tú! Deja de leer esto. No pierdas el tiempo, ¿no?

número 51

y el cielo...

tú

Y hoy he sido testigo de tu bondad más pura, limpia. Cómo me alegro de que estés a mi lado.

hermana

Ayer fui testigo de una maldad enferma, sucia. Quédatela toda.

En esta serena mañana, gris y silenciosa, me alegro de ser totalmente distinta a ti.

i'm from further north than you

En un café, en el norte. Un piano enfrente. Y fotos de músicos tocando jazz.

Me hace feliz sentir frío.

Schrader

De repente, has (re)aparecido, mi dulce P.  No suelo poner mayúscula a mis títulos.

Y a algunos otros les tengo que comunicar que sólo pueden ser mis amigos. Así, sólo con tilde (sólo contigo). Qué bonito acento has mostrado esta noche.

A mí también me dan ataques de cine negro y también me hubiera gustado ver Retorno al pasado contigo.

qué riquiña

Me gustaría ser más mala –y un poquitín menos puta– que Joan Crawford.

otra galaxia en casa

workin'

Envenenada de jazz. Y sé que NO existe antídoto.

entre paredes

las alas traseras
del

hospital en donde
nada

crece hay
cenizas

en las que brillan
los pedazos

rotos de una botella
verde


William Carlos Williams

palabreja

Fin de semana apotropaico.

negro

Y en un día de colores, me pongo el vestido negro más bonito que tengo y por fin, tras quince días de retro-prohibiciones, médicos, farmacéuticos y otra serie de atontados, soy de nuevo libre.

¡Salgo de casa!

colorines

automática

Automimo número 3: querer a mi subconsciente.

Es medianoche. La hora perfecta para naufragar en el dadaísmo. Hasta que la mañana me salve.

ad infinitum

Un poquito más. Estas palabras pronto no tendrán mucho sentido, por eso me gusta escribirlas. Como los gatos, tengo un montón de vidas. Vivimos en pequeñas casas de mentiras y nos creemos importantes.

A mí me importa la canción que no suena ahora. También las caricias. La brisa golpeando mis hombros en una terraza. La cerveza fresquita. Mis libros. Tu risa. Los países que no conozco. Que me adores. Que existas. La gente que todavía me queda por conocer. La gente que conozco tan bien. Lo efímero. Lo duradero. El amor fou. El desamor. Mi locura. La estabilidad.

orfidal-sur-mer

Tengo infinitas ganas de bañarme en el mar y dejar que las olas hagan todo el trabajo.

verano

Prolífico. Podría escribir 25 horas al día. Hoy me salto la norma y excedo los tres minutos. Automimo poético.

razón

Automimo número 2: serenidad.

Culpabilidad, fuera. Aunque me sigo preguntando si ayudé a que esa bonita –todavía no sé si era bonita o solo yo creía que era bonita– mentira no se conviritera nunca en realidad.

¿Y qué más da? Eso me dirás mañana, y como siempre, tendrás razón.

rojo

Automimo número 1: calma.

Ansiedad, altruismo, intensidad... fuera.

Lo decías desde Italia: los colores no lloran, son como un despertar: mañana volverán los colores...

bette

Todo el mundo te prefiere.

mujeres

Leo blogs de mujeres que no conozco. Y empiezo a creer en las generalizaciones.

Algún día escribiré un texto largo (pero por ahora no pienso dedicar más de tres minutos diarios a esto, ahora, mientras se cuece la pasta fresca... mmm). Escribiré un texto largo, quejándome de que te echo de menos. De que estoy harta de necesitarte. De que te quiero. De que te quise y no sé si te querré siempre.

Y mi película empieza a transformarse en pequeños cortos de diferentes temáticas, que se proyectan a la vez. Y no quiero que ninguno lo dirija una mujer.

variar

Siempre ves la luz al final del túnel. Siempre tienes razón.
Siempre siempre siempre.

Voy a seguir tu consejo y a automimarme un poco, para variar.

¿y si protagonizamos la película?

Me duele el culo de estar sentada en la butaca.

haiku de verano

Te he preguntado si te importo.
Me gusta mi hipomanía.
Tu hermetismo, muy poco.

ser

Tras una innecesaria tormenta, llega la ansiada calma... Se supone. Ya no tengo náuseas por ti. Ya no existes.

Ahora tengo náuseas por tu ausencia. Ya no existo.

¿te has creado una dirección?

Pues eso. ¿Quién va a competir contigo? Supongo que haberte conocido con 21 años no ha ayudado mucho a erradicar mi misantropía. Más bien al contrario. Te reirás de mi nuevo caso de tontería rastrera insignificante.

Ya sabes cómo soy.
Y lo poco que me gusta disimularlo.
Y lo poco que me gustan los silly games.

Te quiero, me es totalmente imposible no hacerlo. Pero estás tan lejos, que es como si no existieras ya.

You're like heroin to me.

poco

Un poco de fiebre. De Woodentops. De obsesión. De mí. De no ser yo. De no tener sentido nada. Soy adicta a la cafeína, y esto es peor que la achicoria. Give it time? No, thanks.

depende de cómo se mire...

What I'm seeing as hopeless
You're seeing as... WON.

kill aaaaall hippies

Supongo que es absurdo escribir sobre alguien que no existe, o más bien que no existirá nunca.

Supongo que debería decidir acabar ya con todo esto, aunque me duela. Precisamente, para acabar con el dolor.

Supongo que debería matar mis sentimientos, a la vez, sea cual sea el día elegido.

Miento.

no es un poema, es lo que siento

Esta noche lo he pasado muy mal.
Y mi mejor ansiolítico está siendo la poesía.
Todavía no ha acabado la noche. Todavía no he dormido.
Espero que por fin pueda hacerlo.
Sin despertarme para vomitar de nuevo,
sin despertarme para llamar a mi madre
llorando, como si tuviese 3 años.

Mañana, labores mundanas: ir al ministerio, corregir
aburridísimos textos por la tarde... Fingir que la vida es normal.

Hacía tiempo que no tenía un ataque de angustia.
No tiene nada que ver con el caballo.
Ni con ninguna otra bestia que me ronda por la noche.
Es algo que subyace dentro de mí...

Esta noche lo he pasado muy mal.
Y mi mejor ansiolítico está siendo su poesía.
Hasta mi propia poesía.
Siento si mi intimismo te incomoda.
Siento si me dolor no te conmueve.

hace dos años

Me resulta curioso que la gente sea tan dura al juzgar las tonterías que se hacen por desamor. Ridículas, excesivas, irracionales: obsesionarse, humillarse, autoinculparse hasta límites insospechados. Me resulta curioso, decía, porque el desamor no es más que una respuesta al sentimiento más irracional de todos: el amor. ¿No es absurdo darlo todo por una persona que acabas de conocer? ¿Qué importa todo cuando estás enamorado? De repente necesitamos a ese nuevo ser desesperadamente, y podemos prescindir con una falicidad pasmosa de nuestros amigos de toda la vida. Curioso. Irracional. Todavía más irracional me resulta que el amor esté socialmente, humanamente, tan aceptado. Todo se entiende si es por amor.

Pues yo empiezo a no entender casi nada.

no sabe, no contesta

¿Y qué voy a hacer, cuando leas esto y no entiendas nada?
¿Borraré esta entrada cuando ya no te quiera?

Nadie, nada, nunca. Tengo miedo sin ti.

by the sea

Recuerdo la primera vez que escuché una canción de Stereolab. Fue en una de las casettes que me enviaste por correo, cuando éramos tan desconocidos, tan felices. Te harían gracia mis ojos de gata. Mi comportamiento psicópata. Mi vicio incontrolable. Ya ves, no puedo vivir en paz.

paz

Es la primera vez que no te contesto. Es la primera vez que no he hablado de esto con nadie. Me doy una tregua. Lo entiendes, ¿verdad?

Yendo al fondo del ser

En lo que tiene de íntima, de dulce, de desinteresada, la sociedad reposa sobre el mal: es como la noche, hecha de angustia.

[...]

Ese Dios que bajo sus nubarrones nos ama está loco. Lo sé, lo soy.

[...]

La neurosis: nostalgia de la angustia que tiene Dios.

Qué cómico resulta dar la vuelta a las cosas y explicar mi conducta por la pisquiatría...

[...]
La suerte está velada en la tristeza de este libro. Sería inaccesible sin él.

George Bataille

de ciencias

No pienso leerme el Quijote jamás.

un perro muerto en la carretera

No te imaginas lo larga que se me está haciendo la espera. Tenías razón sobre el futuro.

A veces, me despierto de madrugada y, durante unos segundos, me parece estar viendo esos ojos verdes que tantas y tantas noches han secuestrado mi sueño. Te quiero y te odio con todas mis fuerzas. Nada sin ti tiene sentido.

No te imaginas lo que daría por que esto que escribo se convierta en pasado.

cartas de cumpleaños

Releo a Ted Hughes.

Y aunque me fascina su poesía, no puedo quitarme de la cabeza a Sylvia, a Assia, a Shura... a Nicholas.

incesto naïf

Me gustaría volver a despertarme con calor. Y volver a verte sonreír desde la puerta de tu cuarto.